Eighteen Hundred And Eleven By Mrs. Barbauld

with corn the vale; Man calls to Famine, nor invokes in vain, Disease and Rapine follow in her train; The tramp of marching hosts disturbs the plough, The sword, not sickle, reaps the harvest now, And where the Soldier gleans the scant supply. The helpless Peasant but retires to die; No laws his hut from licensed outrage shield, And war‘s least horror is the ensanguined field. 1 .

Không thể tạo bản xem trước, hãy bấm tải xuống
TÀI LIỆU MỚI ĐĂNG
Đã phát hiện trình chặn quảng cáo AdBlock
Trang web này phụ thuộc vào doanh thu từ số lần hiển thị quảng cáo để tồn tại. Vui lòng tắt trình chặn quảng cáo của bạn hoặc tạm dừng tính năng chặn quảng cáo cho trang web này.