Lisa Mcmann

When it is over, We breathe and ache like old oak, like peeling birch. One of Our lost souls set free. We move, a chess piece in the dark room, cast-iron legs a centimeter at a time, crying out in silent carved graffiti. Calling to Our next victim, Our next savior. We carve on Our face:

Không thể tạo bản xem trước, hãy bấm tải xuống
TÀI LIỆU MỚI ĐĂNG
Đã phát hiện trình chặn quảng cáo AdBlock
Trang web này phụ thuộc vào doanh thu từ số lần hiển thị quảng cáo để tồn tại. Vui lòng tắt trình chặn quảng cáo của bạn hoặc tạm dừng tính năng chặn quảng cáo cho trang web này.